Los jóvenes no son el futuro, son el presente

Ayer mientras caminaba hacia el coche se me ocurrió esa frase. Emocionado puse un tweet. Más tarde al llegar a casa comprobé en internet que ese eslogan había sido ya utilizado con anterioridad y montones de veces. ¡Qué desilusión! Y yo que me creía original...

Pero dejando a un lado mi infantil vanidad, lo importante es la idea. El sentido que tiene. Y es que llevo un tiempo viendo conferencias en internet, y muchos ponentes lanzan a los jóvenes que les escuchan la idea de que el futuro está en sus manos. Entiendo lo que quieren decir, pero añadiría que no esperen a mañana para empezar a trabajar por mejorar las cosas, ahora es el momento. El presente es lo que tenemos. Los jóvenes son el presente. Joven es todo aquel que tiene un corazón grande, no importa su edad.

Recuerdo con emoción como Juan Pablo II en Cuatro Vientos hace 13 años se dirigía a los miles de jóvenes que llenábamos la explanada:  "yo fui ordenado sacerdote cuando tenía 26 años. Desde entonces han pasado 56. Entonces, ¿cuántos años tiene el Papa? ¡Casi 83!" Y como todos le coreábamos "el Papa es joven, el Papa es joven" Y su respuesta daba la clave: "¡Un joven de 83 años!"

Esa nueva religión llamada fútbol

En primer lugar aclarar que me divierte el fútbol, en especial los partidos de la selección española. También disfruto viendo la Champions, y el equipo que más me gusta es el Real Madrid. Dicho esto os explico mi reflexión:

A raíz del comentario de un amigo que hablaba de Atleti como una religión, decidí analizar el fútbol como fenómeno religioso. Todas las religiones tienen en común la noción de sagrado, de culto, y de trascendencia.

1) Podríamos pensar en los estadios de fútbol como los nuevos templos del siglo XXI. Con su veneración, su atmósfera, capacidad para miles de feligreses, etc.

2) La liturgia y sus sacerdotes, se entendería por las equipaciones de los jugadores, el protocolo del evento con sus tiempos, normas y ritos.

3) Un equipo de fútbol no son sus jugadores (aunque podríamos hablar de adoración a algunos de ellos como dioses), sino su escudo, la camiseta, su historia, títulos y afición. En ese sentido trasciende al equipo y partido concreto que se este viendo.

Con esta breve análisis no pretendo ser irreverente -y señalo que la veneración exagerada al fútbol/equipo/jugadores me resulta pobre- y sí en cambio rescatar con este ejemplo la noción de lo sagrado, la apertura a la trascendencia y la importancia del culto y la liturgia.

El que pueda entender que entienda...

La cocina de Santander

La cocina es el alma de una casa. Siempre que sea un lugar limpio y recogido, es la mejor habitación para estar en familia.

La casa de mis padres en Santander tiene una cocina especial. Con una mesa grande y sólida, quizás demasiado grande para el espacio que hay. Pero no importa, se está muy bien ahí.

La escena es más o menos la siguiente: Carmen corta el pan para la cena, y lo pone en una cesta. Iñigo prepara una ensalada de tomate y ventresca. Gerardo abre las latas de sardinas, mejillones y berberechos. Mi madre pone una tabla con quesos que hemos comprado esa mañana en el mercado. Bea distribuye platos y servilletas. Mi padre se sienta a la cabecera y supervisa todo con una atenta mirada. Yo, que suelo escaquearme, me pongo una cerveza y ofrezco algo de beber a los demás.

Se está a gusto en aquella cocina. La ventana abierta en una noche de verano. Las luces de la iglesia, y nuestro piso a la altura del reloj de la fachada principal.

Bruna, la perrita, que se ha quedado rezagada en la sala de estar, ya corre por el pasillo para llegar puntual al comienzo de la cena.

No es nada llamativo ni especial, pero una cena en familia en Santander, bien vale un artículo.

La esperanza de un pueblo

Paseaba el otro día con un amigo que me hacía notar el aumento de grúas de la construcción surcando el cielo de la ciudad. Eso es señal de que la cosa mejora, me decía. Yo pensé en Rajoy y en su machacona insistencia en que lo importante es la economía. La verdad es que si todo lo que tiene que proponer es economía, podríamos darle la presidencia del gobierno a algún catedrático de universidad de reconocido prestigio.

De vuelta a casa me topé con un matrimonio que paseaba con un cochecito de bebé a las 19h de la tarde. Aquello sí me pareció un ejemplo de que el país mejoraba. Si a esa hora esa familia podía caminar junta después de una jornada laboral, entonces el futuro es esperanzador.

Quizás peco de ingenuo, pero para mí el fundamento de un país está en los niños y en las familias, en los abuelos, y en los enfermos; en las personas.

Otra noticia alentadora en este sentido ha sido la llegada de Osman -el niño afgano con parálisis cerebral- y su familia a España. Eso sí que engrandece un país: su solidaridad y la centralidad en las personas.

Quiero un país con grúas, infraestructuras y muchos puestos de trabajo; pero más aún deseo un país con niños-muchos niños-, gente joven, abuelos, familias, sanos y enfermos, todos viviendo en paz.

La vida de los otros

No soy del Atleti, pero ayer después del partido estaba muy contento. Me sucedió como en otras ocasiones, que sentí ganas de ser un jugador más del equipo. Quizás porque soy de lágrima fácil, ver una presentación de fotos con música de fondo me emociona, no importa que no conozca a los que aparecen en las fotos.

Alguna vez he acudido a la graduación de un amigo en su universidad, por ejemplo, y durante el evento hubiera querido ser parte de los graduados, aunque sean de una ingeniería-carrera que nunca estudiaría-.

¿No se si alguien me sigue?

Se trata de aquello de que el jardín del vecino es más verde. Acostumbrado a vivir en piso, el tema de los jardines no lo tengo muy trabajado, pero da igual, la versión moderna podría ser que el perfil de Facebook del amigo parece más verde.

Siguiendo con mi reflexión, constato que solo puedo vivir una vida: la mía. Que el regar y cuidar de mi jardín depende de mí, aunque habrá cosas que se me escapen como las granizadas, el sol abrasador, una plaga de orugas, etc. El tamaño de mi jardín me viene dado, pero puedo decidir cambiar la disposición de las macetas, qué flores plantar, donde poner unas sillas, etc.

Por último una recomendación, cuando mejor se está en el jardín es por la noche en verano, y en ese tiempo de soledad y quietud conviene dar gracias por el jardín y decidir qué mejoras voy a realizar al día siguiente.

P.D. ¡Hay que ver qué cursi me ha salido este artículo!

Relato para el 50º Aniversario de Retamar

- eres egoísta, y si no cambias te vas a quedar solo…

Ya estábamos otra vez con la misma cantinela. No se da cuenta de que lleva desde principio de curso soltándome la misma chapa ¿Acaso él nunca tuvo 17 años? Ya me gustaría haberle visto a él cuando estaba en 1º de bachillerato. Alguna vez D. Juanjo me contó cómo era D. José María cuando era alumno. Dice que era un chaval muy simpático aunque un desastroso estudiante, que quizás por eso era capaz de entendernos tan bien a los “casos perdidos”. Seguro que si hubiéramos tenido la misma edad nos habríamos llevado muy bien.

D. José María ha sido mi preceptor desde que entré en Retamar en 1º de primaria. A mi madre la tiene totalmente ganada. Dice que si he conseguido llegar hasta 1º bachillerato sin haberme quedado rezagado ha sido gracias a D. José María. Aunque a ella no se lo digo, sé que tiene razón: ha tenido que dar la cara por mí en un montón de juntas de evaluación. Y si hay alguien que me conoce bien es él. Me ha visto siendo enano, pasar “la edad del pavo”, y ahora ser un adolescente desorientado.

Con mis padres hay veces que me resulta muy complicado hablar. Sé que les preocupa qué voy a hacer con mi vida, pero si intentan que tengamos la típica conversación padres-hijo, acaban tirando la toalla porque dicen que no pongo de mi parte. Eso cuando no me llevo un bofetón por contestarles mal.

En cambio con él es distinto. No me importa que me diga las cosas a la cara, sin paños calientes. A decir verdad lo prefiero. También yo puedo decirle las cosas tal y como las pienso, y si intercalo algún taco o expresión soez (como dice D. Miguel Ángel en clase de Lengua) no se enfada. Creo que ha sido la persona que más fuerte ha apostado por mí. Pareciera que es él y no yo, quien está perdido.

Pero no se vayan a creer que todo ha sido perfecto en mi relación con D. José María ¡Qué va! También hemos tenido nuestros buenos enfados. Sin ir más lejos, lo que les contaba al principio:

Resulta que estábamos en clase de mates con D. Enrique. Yo tenía uno de esos días en los que estaba atravesado. Ya por la mañana había discutido con mi madre. Se había enterado de que el sábado anterior me había colado con unos amigos en una discoteca, y claro como yo le había dicho que ese día me iba a ir a casa de un amigo a ver una peli y que después me quedaba a dormir, pues nada que se armó una buena y entró en cólera. Pero esa es otra historia, volvamos a la clase de mates.

Decía que estaba atravesado, por eso cuando D. Enrique me pidió los deberes y le dije que sí los había hecho pero que se me habían olvidado en casa, se volvió a liar. Me dijo que qué casualidad y a mi aquello no me sentó nada bien y se me ocurrió contestarle que si quería íbamos juntos a mi casa a por ellos. Esta vez a quien no le sentó bien aquello fue a él. Me preguntó si le estaba tomando el pelo, y yo en vez de callarme le seguí contestando hasta que me echó de clase. Ya ven, un pequeño conflicto mal gestionado ¡Menudo día!

Fui al despacho de D. Alfonso, el jefe de sección, pero como no estaba y todavía tenía 25 minutos por delante hasta que terminara la clase, decidí ir al campo de fútbol. Me aseguré de que no me viera nadie y fui hasta la parte de atrás, al lado de las pistas de tenis. Ahí me tumbé y me encendí un cigarrillo. Quería estar solo y no pensar en nada.

13.30h Tenía que volver. Empezaba la clase de Historia con D. Jaime. Y durante esa clase me sacó D. José María para hablar. Como D. Jaime me tenía cogida la medida, le pidió al encargado de puerta que le dijera a D. José María que se asomara, quería estar seguro de que era verdad. Y lo era.

- Bueno ¿y ahora qué ha pasado? Me ha dicho D. Enrique que te ha echado de clase. Y hueles a tabaco ¿no habrás estado fumando otra vez?

-Ufff -suspiré- A ver esta mañana…- y empecé desde el enfado con mi madre hasta el pitillo en el campo de fútbol.

- Luis, hoy es el último día antes de las vacaciones de Semana Santa. Verás, sobre lo que te voy a decir no quiero que me contestes ahora, piénsalo estos días y a la vuelta me dices tu respuesta. No me refiero ahora solo a lo que ha ocurrido hoy. Hablo en general. Sobre el modo en el que te conduces y funcionas. Eres egoísta, y si no cambias te vas a quedar solo. Ya sé que esto me lo has escuchado otras veces. Verás, hoy la has fastidiado. Con tu madre y con D. Enrique. Sé que muchas veces te cuesta dominarte, y no te culpo, tienes un carácter fuerte y pasional, pero si no te controlas -si no aprendes a controlarte- nunca serás dueño de tus actos.

La vida es una pasada, pero no siempre podemos hacer lo que nos gustaría. Aprender esto es parte de lo que supone ser adulto. Debes coger las riendas de tu vida, tomar decisiones libremente y ser responsable de las consecuencias. Tienes la posibilidad de dedicarte a pensar en ti o en los demás. Y te aseguro que es mucho más interesante pensar en los demás.

Hoy tienes que pedirles perdón a tu madre y a D. Enrique. Te has portado como un niñato. Pero no basta con eso. Tienes que decidirte a cambiar. Comprometerte a que este curso sea importante para ti, para tu madurez. Mi ayuda no te va a faltar. Ni la de tus padres. Pero tienes que ser tú quien decida cambiar. Y dejar de ser un niño, y empezar a ser un hombre ¿Te acuerdas del cura skin que vino a dar una charla? ¿Recuerdas aquello que explicaba sobre volver a empezar? ¿Sí? Bueno, pues piensa en todo esto, y a la vuelta de vacaciones hablamos.

¡Boom! ¿Cómo creéis que se queda uno después de un speech así? Pues hecho polvo claro…Pero no les voy a rallar más con mis movidas. Solo les voy a copiar parte del correo que le escribí a D. José María durante las vacaciones:

De: luis.alvarez@gmail.com

Para: josemaria.ortega@retamar.es

Fecha: 9 de abril 2004 11:07

Asunto: Nunc coepi

Querido D. José María:

Las vacaciones han ido genial. Hemos estado unos días esquiando, pero ya le contaré a mi vuelta. Sólo quería adelantarle que he pensado mucho en todo lo que me dijo antes de vacaciones. Y que me ha servido. Y sí, asumo el compromiso.

Y ahora le dejo que tengo que estudiar. Me ha pillado el toro, y creo que los  exámenes de evaluación van a ser emocionantes ;)

P.D.: la frase del asunto me la ha enseñado mi madre, ¿a que mola?

La vida moderna es IKEA

En mi opinión IKEA resume el modo de vida moderna.

Donde las relaciones son de usar y tirar. Donde nos llenamos de cosas inservibles pero muy baratas. Donde no hay lugar para lo heredado porque todo es nuevo, a estrenar, mío propio, autónomo e independiente.

IKEA simboliza la fugacidad de la vida, lo provisional de todo, pero eso sí con un toque aparente. Que me perdonen los suecos por usar su empresa como metáfora, pero si ha tenido tanto éxito quizás tenga que ver con lo bien que se amolda su modelo de negocio a nuestra sociedad.

Después de pasarme parte del verano instalando la casa de un amigo con todo tipo de muebles de IKEA, acuñé una frase no exenta de malicia: IKEA, una forma barata de arruinarte la vida.

Como en casa, en ningún sitio mejor

Cuando empecé a trabajar, una de las cosas que más ilusión me hizo fue la de disponer de ticket restaurant. Teníamos un centro comercial en frente de la oficina con varios restaurantes. Los había de comida americana, japonesa, argentina, vasca, etc. Al principio disfruté mucho yendo a todos, probando distintos menús. Era la ilusión por la novedad, por poder elegir tú la comida y así comer solo lo que te gustaba.

Pasado el primer mes, la ilusión se acabó como sucede con casi todo lo material. Lo novedoso da lugar al acostumbramiento, y finalmente al aburrimiento. Había probado todos los sitios, y repetido mucho de los que me gustaban más. Empecé a aquejar las incomodidades de una digestión pesada, y la falta de algunos alimentos -lo reconozco, nunca comía fruta, pescado o verduras-.

Experimenté la tristeza de una falsa libertad. Me sentía como el hijo pródigo que renegaba de la cocina de su madre. ¿Y qué hice? Pues volver arrepentido. Empecé a llevarme comida de casa al trabajo. Esa comida que solo sabe hacer una madre, porque no se prepara para extraños sino para hijos. En aquella época todavía no se había producido el boom de Masterchef, y la tortilla de patata era tortilla de patata.

No tengo nada contra los restaurantes, ni contra la comida preparada. Simplemente opino que yo como en casa, en ningún sitio mejor.

P.D. Para aquellos que ya no pueden disfrutar de la comida de su madre -no pretendo ponerme trágico- mi tía Paloma os puede orientar con su blog de recetas caseras: http://palomadelarica.com/

P.D. 2 ¿Vosotros también tenéis la impresión de que de un tiempo a esta parte las torrijas se han puesto muy de moda?

No confundamos educación y formación

He estudiado en cuatro colegios distintos, de cuatro países distintos, por el trabajo de mi padre. A mi me educaron mis padres, aunque los conocimientos técnicos los adquiriese en el colegio.

Me parece un error descargar la educación de los hijos en el colegio, por el simple hecho de pagar tus impuestos. No creo que la clave esté en las distintas leyes educativas o en sus reformas, como en fomentar la responsabilidad de los padres en la educación de sus hijos.

La adquisición de conocimientos de Lengua, Historia y Matemáticas, por citar algunas asignaturas, se consigue en el colegio. Se puede mejorar la pedagogía y el modo de conjugarlo con las nuevas tecnologías. Pero lo más importante que te puede enseñar el colegio es a pensar, y aquí me parece fundamental el papel de la Filosofía, un tanto desprestigiada últimamente.

Los valores éticos y morales, los principios y virtudes, el respeto a la autoridad, el servicio a los demás, la alegría y el esfuerzo, los aprende uno en casa.

No me extiendo más. Solo espero haber apuntado algo de la diferencia entre educación y formación.

God save Spain

Ayer estuve hablando con un amigo que vive en Londres. Lleva un par de años trabajando allí. Le pregunté si pensaba volver a España próximamente. Me contestó que no tenía ganas de volver. El motivo era la situación política en España. Le desanimaba mucho. Decía que allí vive tranquilo. Que los políticos no son el centro de atención, que la gente mira al futuro, y que no se queda estancada en el pasado como aquí. Que los ingleses están orgullosos de serlo, y no viven acomplejados. Añadió por último —y esto me dolió —que muchas veces le da vergüenza decir que es español.

Ojalá se equivoque, ojalá España vuelva a ser una gran nación, ojalá nuestros hijos se sientan orgullosos de su país, ojalá yo pueda contribuir a ello.

Si te lo explican con fútbol lo entiendes

Para que entiendas la situación política en España:

En la liga los cuatro primeros se clasifican para Europa, pero la Champions solo la puede ganar un equipo.

¿Qué pasa si el árbitro pita el final del partido de ida y ningún equipo ha conseguido meter gol? Todo se decide en el partido de vuelta.

Si tocas, tocas y tocas el balón, pero no llegas a la portería contraria de nada sirve. Si el otro equipo no te sale al encuentro, no se generan espacios, y el que hayas tenido todo el rato la posesión no significa que ganes el partido.

Si el entrenador le pide al capitán que sea el primero en lanzar el penalti pero éste se niega, el entrenador tiene que pedírselo al siguiente.

Si en la plantilla tienes algún jugador titular con problemas con Hacienda, eso indudablemente afectará a su rendimiento personal y en última instancia al rendimiento del equipo.

Si la alineación que has propuesto no te ha funcionado, en el partido de vuelta tienes que procurar hacer algún cambio para ganar el partido.

¿A que si te lo explican con fútbol lo entiendes?

Si Dios no existe, el Papa Francisco es sencillamente una buena persona

Si Dios no existe, el Papa Francisco es sencillamente una buena persona, no cabe duda. Desde hace tres años, nos sorprende y emociona con sus palabras, gestos y acciones. Lo último ha sido su visita a Lesbos para estar con los refugiados.

Ahora bien, ¿y si resulta que Dios existe, y que el Papa es su representante en la tierra? En tal caso, sus preocupaciones podrían ser las del mismísimo Dios: los refugiados, los terremotos de Japón y Ecuador, las guerras, la conservación del planeta, entre otras. Y si eso fuera así, ¿la pequeña capacidad de actuación que le dejan al Papa los líderes políticos y económicos, y la poca correspondencia a sus súplicas por parte de todos nosotros, coincidiría con el reducido espacio que dejamos a Dios en nuestras vidas y sociedades?

Esto no es más que una reflexión personal, pero me lleva a entender que las tragedias de nuestro mundo, no serían indiferentes a Dios. Y aunque producidas -la mayoría- por los hombres, su solución y mejora pasaría por dejar más espacio a Dios en nuestro mundo.

Yo estuve con Justin Bieber

El otro día esperando al autobús coincidí con Justin. Por supuesto se trataba de una foto suya para una campaña de Calvin —cuando uno se codea con famosos no dice los apellidos—. Pero no creo que el encuentro personal diste mucho de la conversación que uno pueda tener con su foto. ¿De qué se puede hablar con los famosos?

No quiero generalizar pero hay personas famosas que lo son no porque sean interesantes, inteligentes, cultas o amables. Son conocidas porque cantan bien, juegan al fútbol, hacen películas, etc. Y eso está muy bien, y si al olmo no se le piden peras, tampoco a determinados famosos es necesario admirarlos más allá de su talento.

Por tanto nena: tu novio no será el más guapo, ni el más rico, ni el más famoso, pero te quiere, y eso es lo importante.

Hagamos una fiesta

Pensando en el "Fútbol leaks" y en los "papeles de Panamá", y en que "Hacienda somos todos", propongo celebrar una fiesta. Están invitados todos, los que pagan impuestos, los que pagan parte y los que no pagan. Una fiesta es una celebración, un momento de alegría, y no conviene excluir a nadie.

La idea es reunirnos para presentar los proyectos del Estado. Los que se realizan con los impuestos de los españoles. Es importante que todos los conozcamos, para alegrarnos de los beneficios de ser español y vivir en España.

Solo si conseguimos entusiasmar a las personas con un proyecto de país que merezca la pena, reduciremos el fraude fiscal y valoraremos el principio de subsidiariedad del Estado.

Perdono pero no olvido

En un artículo anterior (Ande con cuidado) ya alertaba de los peligros para los viandantes en las calles de Madrid. Aunque ya se sabe que el hombre es el único animal que tropieza con la misma piedra dos veces. Eso es fácil decirlo, pero si las calles están llenas de "piedras" como para no tropezar cientos de veces.

Ayer caminando por la calle Martinez Campos pisé un chicle. Se que es asqueroso leer esto, pero peor es ser el protagonista. Como iba a casa de un amigo, tuve que fingir una cierta cojera que me impedía pisar con el talón derecho. Hubiera sido muy embarazoso restregarlo en la alfombrilla de su puerta.

Se preguntarán que hice para solucionarlo. Pues para empezar perder una moneda de dos euros intentando arrancarlo (ya había intentado usar el borde de la acera sin éxito), pero al final abandoné la moneda en una papelera y seguí con el chicle en la suela.

Al llegar a casa, y otra vez cojear por no manchar esta vez mi alfombrilla, decidí cortar un trozo de papel del tamaño del talón y cubrir con eso la inmundicia.

He dejado el zapato en la terraza a la espera de que llueva, para bajar a la calle y restregar la suela por la acera. Si esto no funciona no sé que voy a hacer.

Total que si alguien sabe quién fue el desalmado que escupió su chicle en la calle Martinez Campos (calculo que pudo ser ayer o hace un año, por la dureza de la inmundicia), por favor dígale que me arruinó la tarde, y que le perdono pero no olvido.

Ironías de la vida

Me ha venido a la cabeza un recuerdo de hace algunos años. Me contaba mi madre que en una ocasión en Perú, se acercó a su coche un hombre que vendía rosas en el semáforo. Era ya tarde, mis padres volvían de una cena. Mi madre le dijo al vendedor que no quería comprar nada. El señor le hizo notar con amabilidad lo irónico de su trabajo: su mujer no se alegraba cuando él volvía a casa con flores, eso significaba que no había conseguido venderlas.

Carta abierta a Amancio Ortega

Copio la carta que La Voz de Galicia ha tenido la bondad de publicarme hoy.

Estimado señor Otega:

Me llamo José María Zaldívar, tengo 28 años y vivo en Madrid. El motivo de mi carta es pedirle que nos escriba un mensaje a los jóvenes españoles, aprovechando sus 80 años recién cumplidos. Muchas felicidades, por cierto. 

En mi caso, como muchos otros jóvenes de mi edad, he crecido viendo el éxito de Inditex. Sintiéndome orgulloso de que una empresa española tuviera tanto reconocimiento internacional. Pero no es sobre su empresa de lo que quiero que nos hable, sino de su persona. De su empresa y modelo de negocio ya escriben las principales escuelas de negocio del mundo, en cambio sobre usted no sabemos mucho. He leído que no le gusta ofrecer entrevistas, que es una persona reservada y sencilla, quizás por eso pueda usted simplemente escribir una carta al periódico como estoy haciendo yo (si esto ocurre creo que seré el tipo con más suerte de mi grupo de amigos). Lo que sí figura en los medios es que es usted uno de los hombre más ricos del mundo, aunque intuyo que a esta competición no le da usted mucha importancia.

Señor Ortega, no le pregunto ni por su empresa, ni por su patrimonio, ni por su vida privada. Le pido simplemente que nos escriba un mensaje a los jóvenes españoles sobre su idea del éxito y la felicidad, dándonos algunos consejos fruto de su reflexión tras haber cumplido 80 años. Comprenderá que cuenta usted con la admiración de la mayoría de nosotros.

Quedándole muy agradecido de antemano, reciba un cordial saludo y felicitación,

José María Zaldívar

No me comparen

Acabo de entrar en la versión digital de El Mundo (www.elmundo.es) y he tenido que acceder a la página de internacional, para poder informarme de los atentados de ayer en Pakistán, ¡29 de las víctimas son niños! ¡El objetivo eran los cristianos que celebraban la Pascua! Pero no figura en la página principal de noticias, donde aparecen: Ángela Ruiz Robles, Blas de Lezo, María José Carrascosa, PSOE, Podemos, Atentados Bruselas, Muere Antoine Demoitié. Y probablemente no es culpa del periódico sino de lo que consumen los lectores.

¿Dónde tenemos la cabeza? No creo que haya que comparar atentados (Bruselas/Pakistán), ni el número de víctimas. No se consigue nada con la crítica estéril de ¿je suis Brusellois pero no je suis Pakistan? Todo eso no mueve a la gente, probablemente la enfada.

Yo soy cristiano, y pude celebrar la Pascua sin incidentes. Tengo suerte. También todos aquellos que no celebraban la Pascua ayer, pero sí disfrutaron de un domingo sin incidentes. Pero qué digo incidentes, una jodida bomba que acaba con 72 muertos de los cuales 29 son niños. ¡Niños por el amor de Dios! ¿Y la razón es que eran cristianos? ¿Quién es el loco? ¿El kamikaze que asesina conscientemente o el resto del mundo que mira hacia otro lado inconscientemente porque esta vez no les ha salpicado a ellos?

No me comparen, pero sufran con cada noticia de atentados, de lo contrario los que estaremos realmente muertos seremos nosotros.

Lágrimas de azúcar

Pertenezco a una generación que no sabe sufrir, y cuando sufre lo hace sin motivo o de manera exagerada.

Se nos ha enseñado a triunfar, a pasarlo bien, a buscar la comodidad, pero no a sufrir. Por eso se nos hace tan dura la vida a veces. De ahí que nos gusten tanto los selfies sonrientes en distintos lugares del mundo. El alcohol y el sexo como diversión.

Nadie nos dijo que teníamos capacidad de sufrir y por eso sufrimos. Que la madurez y el sufrimiento están relacionados. Que saber sufrir nos hace más humanos, nos perfecciona.

Recuerdo un llavero que tenía de pequeño con una frase escrita de una mujer santa: Vivir sin sufrir es vivir sin amar, vivir sin amar es morir.

Las lágrimas auténticas son saladas, no dulces.

Fueron 27 años, mal que bien los viví

Me hace mucha gracia esa frase de la película Tiempo de Valientes que pronuncia el protagonista desde la cornisa de un edificio: fueron 40 años mal que bien los viví...

Mañana cumplo 28 años y que me quiten lo bailado. Me he equivocado en muchas cosas pero en lo esencial he acertado; ha valido la pena. Quería dejarlo por escrito por si finalmente no escribo mi autobiografía. La pensaba empezar a los 40, dicen que a partir de esa edad si te levantas y no te duele nada es que estás muerto, pero como a mí ya me empieza a doler la espalda, quizás no llegue.

Y por último dos avisos:

1) Para mis amigos que me leen: no voy a hacer copas en casa porque me están organizando una fiesta sorpresa. Preguntad a Peto los detalles que él la está moviendo.

2) Para mi madre: de postre me haría mucha ilusión suspiro limeño.

Las bolsas de plástico

¿Va a querer usted bolsa? La misma pregunta cada vez que voy al supermercado. Una vez le contesté a la cajera que no, que me lo llevaba a pulso. Había comprado 3 botellas de Coca Cola, patatas fritas, helado y una bolsa de hielo. No se porqué no le hizo gracia.

Antes no te preguntaban eso. Y además te daban todas las bolsas que hicieran falta. Ahora las cuentan como si fuesen billetes, y te dan las indispensables.

Ya se que está el tema ecológico, pero creo que este punto no está bien resuelto. ¿Quién gana cobrándote la bolsa? El supermercado. ¿Y destinan ese dinero a plantar árboles? Eso no lo sé. Lo que está claro es que yo no consigo guardar las bolsas y llevarlas a mi próxima compra. No se ustedes.

Un amigo siempre me dice: el Sánchez Romero es más caro pero, ¡la confianza que te da! Y es verdad ahí incluyen las bolsas como quien incluye el aparcamiento gratis para sus clientes. Hagan cuentas y calculen cuanto gastan en bolsas al mes, puede que a la larga les salga más barato comprar ahí.

Bosques de semáforos

El día en que a una mujer le haga ilusión que le regalen un semáforo, los hombres construiremos bosques enteros de semáforos solo para ellas, pero yo para entonces habré perdido la fe en la raza humana.

Por el momento — y aún siendo los hombres de Marte y las mujeres de Venus— los gustos no van por ahí. Siguen valorándose las flores, las joyas, los bombones. Y hacen bien, porque se corresponden con la sensibilidad femenina.

La iniciativa llevada a cabo en Valencia me desconcierta. En nombre de la igualdad incluyen a las mujeres en los discos de los semáforos. Por su parte, las feministas no están conformes con que el símbolo sea una mujer con falda. El resto opina que es un avance, o que no hace ninguna falta, o ninguna de las anteriores.

Si se pueden enviar propuestas, sugiero incluir en el disco a los perros, a los ciegos, a los que tienen otro color de piel, a los astronautas (que no por estar ausentes de la votación se les puede excluir) y a los niños. Si me olvido de alguien les ruego me disculpen, pero ciñéndonos al tamaño del disco tampoco cabe mucho más.

En cualquier caso, los hombres y las mujeres tienen la misma dignidad, pero no porque lo diga el semáforo.

Necesitamos una presidenta

Señorías:

España necesita una presidenta. Tras el lamentable espectáculo que han dado esta semana en el Congreso, se hace más patente la falta de categoría humana de muchos de ustedes. Todo apunta a unas nuevas elecciones. Y casi mejor, después de haberles visto comportarse en el hemiciclo como si de un reality show se tratara. Más pendientes de hacer payasadas que de procurar el bien común.

Soraya Sáenz de Santamaría y Susana Díaz, son ahora mismo dos políticas sensatas y con experiencia (y en política esto es importante) capaces de dejar atrás la imagen mezquina que han dado los protagonistas del debate de esta semana.

Por último, y de cara a las urnas, que hay más atractivo que un mensaje como el de la primera mujer presidenta de España.

Veremos...

No me arrepiento de nada

Entrevistador: ¿Hay algo de lo que se arrepienta?

Respuesta: No me arrepiento de nada.

Así sin más. Sin pestañear siquiera. Y me imagino entonces la cara de incredulidad de: la mujer o el marido, o la exmujer o exmarido, la de los hijos, la de los amigos, la de los compañeros, la del vecino, la del cliente o el jefe...en definitiva la de cualquiera que haya convivido con esa persona.

Pero si hasta los niños piden perdón a sus padres porque saben que se han portado mal. No me diga usted que a sus 30,40,50 o 70, no se ha portado mal alguna vez o hecho daño a alguien. Otra cosa es que no haya pedido perdón porque su orgullo se lo haya impedido, pero de ahí a no tener motivos para arrepentirse...

“Siete veces cae el justo...” (Proverbios 24, 16) Un poquito de humildad por favor.

¿Qué está pasando?

Hoy me cuesta dormir. Y eso que esta mañana por fin me he decidido a comprar sal de frutas en la farmacia (es terrible lo rápido que estoy envejeciendo). No obstante, aprovecho este momento de inoportuna lucidez para reflexionar sobre la actualidad. Por orden de importancia:

1) Al parecer la polvareda que levantó Cristiano Ronaldo con sus declaraciones ya está solucionada. No hay nada que unos jajaja en un mensaje de Whatsapp no consigan suavizar.

2) Pedro Sánchez ha pronunciado esta tarde un discurso, del que sólo he visto el resumen del telediario, y la verdad es que no acierto a comprender a dónde lleva todo esto. Siempre pienso que detrás de todas las declaraciones hay jugadas maestras de la más alta política, aunque quizás el Congreso no se parezca al Ala Oeste de la Casa Blanca.

3) Han liberado a Otegi, y parece que el movimiento independentista vasco cobra protagonismo.

4) Al mismo tiempo el Govern sigue a lo suyo, maquinando el proceso de desconexión.

5) Manuela Carmena y su equipo de gobierno disfrutando de lo lindo repartiendo pan y circo.

Mientras tanto en Europa siguen llegando refugiados, y nadie sabe y algunos no quieren saber qué hacer con ellos. En Siria llevan 5 años de guerra y no se vislumbra un final cercano.

Donald y Hillary siguen repartiendo sonrisas por doquier y así estaremos hasta finales del 2016.

Hasta aquí mi resumen de la actualidad. Y quizás lo que me inquieta y no me deja dormir es: que de toda esta lista lo que más interesa a la mayoría es el fútbol. Cómo se dijo hace años: qué país Miquelarena!

Buenas noches, y buena suerte (en qué momento se le ocurrió decir esta expresión tan estúpida).

Peligros de muerte

¿Alguna vez has estado en peligro de muerte? Es una pregunta que le gusta hacer a un amigo en sus primeras citas. Dice que con eso consigue romper muchas barreras con la chica con la que queda a cenar. Sea cierto o no, mi amigo lleva años soltero.

Esto viene a cuento de la noticia sobre la retirada de las chocolatinas Mars en varios países. Al parecer un tipo encontró un trozo de plástico en una de ellas.

En mi opinión el peligro con estas chocolatinas no está en el posible trozo de plástico, sino en meterte una entera en la boca. Es lo que me ocurrió a mi cuando tenía 7 años, y a punto estuve de no celebrar los ocho.

Lo que pasó fue que había sonado la campana anunciado el final del recreo y eso suponía que había que dejar de hacer lo que uno estuviera haciendo y llegar rápidamente a clase. A mi el aviso me sorprendió con mi chocolatina Milky Way sin tocar y con un grave dilema ético. Quería comerme aquel dulce, pero no quería que me castigaran por llegar tarde a clase. Lo solucioné metiéndomela entera en la boca y corriendo al aula; una combinación que resultó peligrosísima.

Les ahorraré los detalles macabros. Al final me salvó un profesor, que alertado por otro alumno, me propinó una buena tunda de golpes en la espalda hasta que conseguí expulsar todo el cacao de mi tráquea.

Solo espero que este escalofriante testimonio disuada a todos aquellos que se vean en un dilema similar, a no correr hacia clase hasta no haber digerido correctamente la chocolatina. Y en su caso a soportar el castigo por llegar tarde, estoicamente.

La razón de la corbata

Me avergüenza ver muchos diputados inadecuadamente vestidos en el Congreso. Digo inadecuadamente porque no puedo decir que vayan sin ropa (eso ya sería lo último). Digo inadecuadamente porque un diputado es un representante público.

La moda es fruto de la cultura y de las convenciones. El día que acordemos que el modo de ir dignamente/adecuadamente a un evento importante sea ir forrados de papel de plata, entonces iremos a las ocasiones importantes forrados de arriba abajo de papel de plata.

Entre tanto, hemos pactado que la chaqueta y corbata son el modo de ir dignamente/adecuadamente a los eventos importantes. De ahí que vayamos al trabajo, a una boda, a una gala, a una recepción con el Rey vestidos con chaqueta y corbata.

Cuando se suma el hecho de que somos un cargo público y representamos a los españoles, por respeto a éstos, porque nos importan, y los tenemos en alta estima, vestimos de chaqueta y corbata.

No equivoquemos la cercanía con la falta de estima hacia aquellos que representamos, y es que hay alguno diputados que solo representan, a los españoles en fin de semana.

Propinas

Mientras el país se tambalea por la falta de gobierno, a mí no se me ocurre otra cosa que escribir sobre temas peregrinos.

Esta vez se trata de una lección que me dio mi padre hace unos meses. Cogimos un taxi los dos y al llegar a nuestro destino me encargué yo de pagar. Al bajar me preguntó mi padre si le había dejado algo de propina al taxista. La verdad es que no se me había ocurrido.

Le expliqué que los jóvenes no solíamos dejar propina ni en los taxis, ni en los restaurantes, ni en las peluquerías (sitios en los que siempre he visto a mi padre dar una propina). Que se paga la cuenta y ya está. Vamos que no hace ninguna falta.

"No se da propina por justicia sino por caridad. No es una limosna, es una muestra de agradecimiento por el trabajo bien hecho. Si te limitas al criterio de derechos y obligaciones, nunca serás un caballero.", fue su respuesta.

Quizás por eso mi padre es quien es.

Déjame odiarte esta noche

Querida amiga:

Hoy ha sido un día de mierda. No se muy bien el motivo. Quizás no nos entendimos esta mañana, y el resto del día no ha terminado de salir bien.

Puede que ni tú te hayas dado cuenta. He procurado que no se notara en mi cara, aunque por dentro andaba ofuscado y rabioso.

Mañana será otro día y tú seguirás siendo mi vida, pero déjame odiarte esta noche.

Una boda sencilla

No nos engañemos, las bodas sencillas no existen. Lejanos quedan ya los días en los que el ardiente joven raptaba a caballo a su suspirante amada y les casaba un bondadoso fraile en una recogida ermita.

Me confesaba hace poco un amigo lo mucho que le gustaría celebrar su boda con una barbacoa con sus amigos. Creo que no lo decía en serio (más le vale por su novia), simplemente estaba agotado de los interminables preparativos para el gran día. Y es que probablemente disfrutan más los invitados de la celebración que los propios novios.

Yo suelo guardar las invitaciones a las bodas de mis amigos. Intento apreciar el color del sobre y la caligrafía. Recojo unos cuantos folios con la música de la misa pues me apena que se queden abandonados en los bancos. Pongo interés en los centros florales (éstos me da más vergüenza quedármelos). Disfruto lo que puedo con el menú e intento amortizar la barra libre, pero creo que mi esfuerzo es solo una gota de agua en el océano de la inversión que han tenido que hacer los contrayentes.

Mi querido amigo: haremos una barbacoa pero no el día de tu boda. Afortunadamente la sociedad no ha evolucionado tanto como para llegar a esos extremos. Brindaré por vuestra felicidad, y puedes estar seguro que todos agradeceremos vuestro océano y nos esforzaremos por ser gotas de agua ese gran día.

Ande con cuidado

Si vive en Madrid y se ve obligado a salir a la calle, tenga cuidado. Si no tiene experiencia en recorrer un campo minado, piénseselo dos veces antes de salir de casa.

Yo he renunciado a mirar el movil durante mis desplazamientos a pie por la ciudad. Cualquier mínima distracción puede conllevar graves consecuencias para las suelas de sus zapatos.

Madrid es un reguero de excrementos de distintas razas caninas (y espero que sean solo caninas, porque al juzgar por el tamaño de algunas muestras...), colillas, chicles, y otros desperdicios poco higiénicos.

Ya se que está en marcha una campaña de publicidad, con avisos ingeniosos que nos animan a ser pulcros pero por ahora solo veo las causas de esos anuncios y no sus consecuencias.

Así que ya sabe: mire por donde pisa...

Un poquito de normalidad

Hace un tiempo pude escuchar a Pedro Serrahima, director general de Pepephone, hablando de la idea de fondo de su compañía: gente normal que habla con gente normal. Me gustó.

¡Cómo se simplificarían las cosas! ¡Qué fácil sería entendernos!

Ni yo te tomo el pelo, ni tú me la intentas colar. No hace falta. Te explico mi punto de vista, y tú decides. Sin trampa ni cartón, ¿a que mola?

"Hola soy Juan, ¿quieres ser mi amigo?", que dirían los niños.

Nosotros los adultos hemos aprendido -a veces por disgustos- a desconfiar de los otros. A buscar segundas intenciones.

En fin, vamos a ver si entre todos nos lo proponemos y conseguimos un poquito de normalidad.

Ojos de eternidad

Hoy es el primer año que no puedo llamar a mi abuela para felicitarla. Falleció el año pasado. Hoy hubiera cumplido 88 años. Le encantaba que sus nietos la llamáramos por su cumpleaños, y eso que somos 20. En realidad le gustaba que la llamáramos casi a diario(sospecho que fue una de las mejores clientas de Telefónica). Alguna vez encontraba mensajes de voz en mi buzón que duraban una barbaridad, pero a ella solo se la oía de fondo hablando con la asistenta o con algún nieto que la hubiera ido a ver, y es que había vuelto a dejar el teléfono descolgado.

Recuerdo con cariño muchas de las horas que pasamos "hablando de nuestras cosas" como decía ella en tono confidencial si aparecía alguien y preguntaba de qué hablábamos. Y es que charlábamos de lo humano y lo divino, las últimas veces más de lo segundo.

Gozaba de un sentido del humor excelente. Quizás fue por eso que mantuvo tan bien la cabeza hasta prácticamente el final.

Era muy reconfortante ir a verla cuando tenías algún problema. Muchas veces no sabía darte una solución: los problemas técnicos en el trabajo no eran su especialidad. Pero después de escucharte con atención, pues se tomaba muy en serio todo lo que le contaras, solía decir: y eso qué es cara a la vida eterna. Y tenía razón, con el tiempo aquello que parecía tan grave no tenía mayor importancia.

Placeres de viejo

No suelo ver mucho la televisión. De ahí que en ocasiones me sienta excluido de las conversaciones con compañeros sobre programas y otros personajes conocidos del espectáculo. No me importa. Disfruto más con otras actividades.

Ahora bien, últimamente soy un adicto del telediario. Veo el de Antena 3, para más señas. Al igual que ocurre con los periódicos, equipos de fútbol, y desodorantes, uno es de uno y no hay más que hablar. Resulta que con los de Antena 3 me he encariñado. Es como si los conociese de toda la vida, y me alegra verles siempre que puedo. De hecho durante el tiempo que dura no atiendo llamadas, y si hay gente a mi alrededor hablando les pido (a veces de malos modos) que se callen porque no oigo bien.

Mi héroe es Álvaro Zancajo, algo así como CR7 para los del Madrid, reconozco que hasta he practicado su frase: comenzamos, delante del espejo. Conozco a Sandra Golpe, a Mónica Carrillo, a Brasero, se que cuando sucede algo en la UE saldrá Guillermo Pascual, en EEUU habla José Angel Abad, y así hasta enumerar a toda la alineación del equipo.

Me gusta cuando se atascan en alguna palabra y ellos sonríen con humor, cuando no se conecta bien la señal y el reportero no oye nada. Me divierto con cariño ante estos chascarrillos. Son mis amigos. También me hacen gracia los apartados de auto bombo de Atresmedia: que si les han dado un premio, que si han participado en una película, que si esto es una exclusiva de Antena 3, etc.

De manera que no intenten convencerme de que cambie de telediario, el que me sugieran puede ser igual...pero no es lo mismo.

Buenas noches.

Mi primera novela

Si algún día escribo una novela será de amor. Sí. Lo siento, pero es lo que hay. Y será del estilo de chico conoce a chica y se enamora. Claro que como en toda historia aparecen dificultades, pero eso es la vida: amar con sacrificio o sacrificar el amor. Olé como me ha quedado esa frase.

Me atrevería a decir que el 90% de las canciones hablan de amor. Y es que ha sido, es, y será el tema central de la vida humana. De manera que no esperen por mi parte al menos, que mi primer libro no sea una historia de amor. Del bueno. Del que nos mueve a ser mejores.

Estén atentos para no perderse su publicación...

El lejano oeste

Tal como quedamos, les relato mi visita al Thyssen el domingo pasado. Quedé con mi amigo Pedro que había sacado las entradas para una exposición sobre el Oeste americano. Reconozco que quizás pequé de imprudente por no haberme informado sobre el contenido de la exposición. De lo que no pequé fue de honradez, pues le pagué los 9 euros que valía la entrada sin chistar. Ya se sabe que una inversión en cultura siempre es rentable, y me parece muy bien pagar por visitar una catedral si con eso se consigue mantenerla adecuadamente.

No era este el caso. Una exposición pequeña, sin hilo conductor, con unos pocos cuadros, unas pocas plumas de indio, y unos pocos carteles de películas de vaquero. Llegué a la salida antes de lo que me esperaba. Me recibió una tienda de souvenires que facturaba a las mil maravillas. A que niño o no tan niño no le hace ilusión un sombrero de vaquero, un paraguas tipo rifle o una alfombrilla para el ratón con paisajes desérticos. Pero para eso había que pagar otra cantidad además de los 9 euros que ya te habías dejado por hacer los 50 metros lisos en tiempo récord. Y que las obras del comisario de la exposición estuvieran expuestas y ocuparan gran parte del material ya me pareció de traca.

Lo que más me gustó fue la espectacular cabeza de bisonte y esta era cedida del museo de ciencias naturales, de manera que la próxima vez iré allí a hartarme de ver animales disecados y que el precio de la entrada me resuelva la mañana del domingo y no un cuarto de hora.

Así pues les aconsejo visitar museos, monumentos y otros espacios dedicados al arte y la cultura pero no esta exposición. Tenemos poco tiempo y hay que acertar con los planes.

Disfruten del fin de semana.

Refugees Welcome

Paseaba el domingo por Madrid, y camino del Thyssen (saldrá en el siguiente post) pasé por delante del Ayuntamiento de Madrid. De la fachada colgaba una pancarta con las palabras: Refugees Welcome. Me acordé entonces de la película "Bienvenido Míster Marshall" y me imaginé a Manuela Carmena dando un discurso desde la ventana: "Como alcaldesa vuestra que soy os debo una explicación". Seguro que llevan meses (por lo menos desde septiembre que se puso la pancarta) preparando un comité de bienvenida con fuentes de chorritos, niños con banderitas y otras monerías.

Pero la realidad es que el domingo pasado lo único que había por los alrededores eran turistas en su mayoría nórdicos que disfrutaban de una mañana inusualmente calurosa para el mes de enero. Y es que a España, desde que empezó la crisis migratoria, han llegado unos 16 refugiados y de Etiopía nada menos. Como uno espere algo de la burocracia europea, tendrá que asegurarse de ser lo suficientemente longevo para verlo hecho realidad. Más eficaz va a resultar la iniciativa personal de mi amigo Benigno para ayudar a los refugiados, sin pancartas ni publicidad de trompetas que anuncien su buena obra.

Carmena, quizás discretamente por la noche puedas ir recogiendo esa pancarta que parece de guasa, y no temas por la desorientación de las riadas de refugiados sirios que bajen la calle de Alcalá, porque seguro que para entonces algún ciudadano de a pie ya les habrá atendido.

Átate bien los zapatos

- ¿Tú quieres triunfar verdad?
-Sí. La verdad es que sí.
- ¿Quieres hacer cosas importantes?
- Sí, así es.
- ¿Quieres vivir una vida que merezca la pena?
- Sí.Totalmente.
- Pues el secreto está en que todas las mañanas te ates bien los zapatos.
- ¿Qué?
- Pon la cabeza en lo que tienes delante. Concéntrate solo en lo que estás haciendo. Así lo harás lo mejor que puedas.
- Creo que te sigo...

Alarma social

Siguiendo la línea de pensamiento del sociólogo Leo Harlem, permítanme que comparta una alarma social que he identificado en nuestros jóvenes: no saben dar la mano, y leen muy mal en voz alta (no quiero ni imaginarme cómo lo harán para sus adentros).

Con relativa frecuencia nos vemos en la tesitura de tener que estrechar la mano de otra persona. Quizás algunos adultos sean ya un caso perdido y que por el hábito adquirido no puedan cambiar con tanta facilidad como los jóvenes. En cualquier caso, la ausencia de presión en el momento de estrechar la mano de otra persona transmite una total ausencia de interés, seguridad, afecto o lo que quiera que significase para los antiguos dar la mano a un semejante. Este asunto me preocupa en los jóvenes, los centinelas del mañana, por la escasa importancia que dan a estos gestos. ¿Dónde está ese contacto visual que reconoce la presencia de la otra persona? ¿Ese dar la mano entera, y no solo un par de dedos? ¿Ese apretón corto, limpio y fuerte que le ahorre sensaciones extrañas a la otra parte?

Lo de la lectura sí que es como para convocar una manifestación silenciosa, por si hubiera entre las filas alguno de esos jóvenes que lamentablemente desconocen el sufrimiento que infligen en sus oyentes cada vez que tienen que escucharles leer una lectura en el funeral del abuelo, en un discurso del representante de alumnos de secundaria, en una clase de esas de "lea, por favor, en voz alta el punto 3.2 del libro". Solo les pido que golpeen a sus hijos con el mando de la playstation hasta que sean capaces de desarrollar ese milagro de la educación que es la lectura, combinados los ojos y la voz en un solo ejercicio.

Gracias por su atención.

¿Quién me devuelve la honra?

Pensaba estos días de navidad en tanta gente que sufre. Sufrimientos físicos y espirituales, estos últimos quizás son más difíciles de remediar porque muchos no se ven o no se comprenden, y si se ven y comprenden a veces es poco lo que uno puede hacer.

Me detenía últimamente en los "famosos imputados". Hemos pasado de apenas utilizar esta palabra, a intercalarla en cada tres frases (para los menos avispados: se trata de una hipérbole). En mi caso he visto el inicio de muchos de estos procesos, y quizás la continuación, pero pocas veces el final. Reconozco que en ocasiones soy poco crítico, y me conformo con las noticias que leo en un solo periódico y en el telediario algunos días, de manera que es posible que se publique el final de muchos de estos procesos y yo no los lea.

¿Por qué se dan tantos detalles en cuanto se imputa a alguien? ¿Por qué aparecen sus fotos desde el primer momento? ¿Por qué se filtran cosas que están bajo secreto de sumario? ¿Por qué nos erigimos en jueces todos sin haber obtenido la plaza? ¿Por qué se alargan tanto, incluso años, los procesos?

Estas líneas están dedicadas a todos aquellos que han sufrido injustamente la deshonra, la difamación y las injurias. A todos aquellos que han sido estigmatizados por la sociedad como consecuencia de haber figurado en un proceso judicial, de haber sido imputados, e incluso condenados injustamente. A quienes no volvieron a salir en los telediarios o periódicos cuando se desestimaron los cargos, o cuando se reconoció un error judicial. A los que perdieron el apoyo familiar y de los amigos.

Termino con una frase muy acertada del duque de Rivas: "Vuestro soy, vuestra mi casa, de mi disponed y de ella, pero no toquéis mi honra y respetad mi conciencia."